Voici une potion qui, déjà mêlée à la liqueur de cédrat, une fois allongée
d'un doigt d'Orezza, constituera un apéritif pour le moins original.
Je mentirais si j’osais prétendre que l’idée ne provient pas d’une
réminiscence machiavélienne. La seule œuvre pétillante et joyeuse du grand
penseur politique. Ambiance légère où la décoction aphrodisiaque piégera la
non plus vertueuse Lucrèce qui délaisse un vieux mari pour céder à un jeune
Apollon.
Première difficulté : se procurer la plante. On la dit typiquement méditerranéenne, mais rare. Peut-être faudra-t-il voguer jusqu’en Sicile où elle est encore répandue. Puis revenir.
L’occasion de re-parcourir l’itinéraire magique par lequel naguère je découvris la Corse. Palerme-Cagliari, remontée jusqu’en Gallura, Santa-Teresa-Bonifacio, plaine orientale. Me voici au pied de l’échine du Cap Corse, pioches et pics dans le coffre du véhicule, gravissant la route étroite et sinueuse qui croise des oliviers séculaires face à un couvent. Plus haut dans la montagne l’horizon se restreint à un lambeau oriental et marin. Je dois descendre le long d’un sentier parmi les arbousiers, inhalant les effluves du maquis. Parfois une branche de ronce barre le chemin, je la tranche d’un coup de serpe. J’arrive enfin à une ancienne terrasse envahie par la végétation. La faucille va me permettre de dégager un espace. Puis il faut retourner la terre avec les dents longues de ma pioche (a zappa). Fatigué, mains rougies d’ampoules naissantes, je m’arrête et observe autour de moi.
Depuis quand ces terrasses sont-elles abandonnées ? 50, 100 ans ? Peut-être plus. Pourtant la main de l’homme est omniprésente. Les murs en pierres sèches empilées retenant la terre n’ont pas bougé. J’admire l’ingéniosité des marches faites de blocs saillants. Immuables. J’éprouve une émotion, moi, l’étranger*, à faire renaître cette terre. Je la cultive. Elle est maintenant mienne. Je pense à mes courageux prédécesseurs, à ce qu’est le peuple corse, à ce qu’il fut, que je partage maintenant. Je lève les yeux, vois le massif en pente vers la mer. Je me retourne. Le profil de la crête se détache sur un ciel de plus en plus orangé. Je suis seul. Et heureux.
*(quand j’emploie ce terme, en fait je pense à l’italien, forestiero, furesteru, chì vene da « fora », celui qui vient de l’extérieur, d’une autre région)
La récolte.
Les semaines ont passé. Il a fallu désherber, protéger les jeunes pousses contre les merles, les rongeurs. Puiser dans un bassin recueillant les eaux de ruissellement. Verser délicatement sur la cloche du grillage. Enfin, le moment tant attendu est arrivé. Je remue la terre et extirpe la plante dont la racine a forme presque humaine.
La potion.
Je suis redescendu à Miomo. La plante est là, posée devant moi sur ma table de cuisine. Toute propre et belle.
Dois-je faire macérer lourdement les feuilles de la mandragore pour composer un breuvage toxique ? L’être de beauté que je courtise et qui se refuse, l’ingérera à son insu. Elle vacillera, s’effondrera, disparaîtra à jamais au fond des abymes tyrrhéniens. Je serai vengé. Mais triste et encore plus seul.
L’instant d’égarement passé, je décide de m’en remettre aux vertus des petits fruits de ma plante. Je les mettrai à bouillir, les réduirai en un extrait qui sera filtré puis mêlé à une délicieuse liqueur de cédrat.
Et là, je suis fin prêt pour tout reprendre à zéro.
Le philtre.
Je rembobine mon histoire. Je retraverse la mer. Mon égérie m’ouvre l’émail brillant de ses falaises en un large sourire. J’en profite pour lui offrir ma potion magique. Elle l’accepte. L’effet est immédiat. Elle m’accueille en son giron, me laisse espérer qu’elle se donnera toute à moi. Elle écoute les mots que je susurre à son oreille, dans mon baragouin franco-italien, me laisse dans l’illusion de parler sa langue.
Nous nous aimons. Pour l’éternité.
Première difficulté : se procurer la plante. On la dit typiquement méditerranéenne, mais rare. Peut-être faudra-t-il voguer jusqu’en Sicile où elle est encore répandue. Puis revenir.
L’occasion de re-parcourir l’itinéraire magique par lequel naguère je découvris la Corse. Palerme-Cagliari, remontée jusqu’en Gallura, Santa-Teresa-Bonifacio, plaine orientale. Me voici au pied de l’échine du Cap Corse, pioches et pics dans le coffre du véhicule, gravissant la route étroite et sinueuse qui croise des oliviers séculaires face à un couvent. Plus haut dans la montagne l’horizon se restreint à un lambeau oriental et marin. Je dois descendre le long d’un sentier parmi les arbousiers, inhalant les effluves du maquis. Parfois une branche de ronce barre le chemin, je la tranche d’un coup de serpe. J’arrive enfin à une ancienne terrasse envahie par la végétation. La faucille va me permettre de dégager un espace. Puis il faut retourner la terre avec les dents longues de ma pioche (a zappa). Fatigué, mains rougies d’ampoules naissantes, je m’arrête et observe autour de moi.
Depuis quand ces terrasses sont-elles abandonnées ? 50, 100 ans ? Peut-être plus. Pourtant la main de l’homme est omniprésente. Les murs en pierres sèches empilées retenant la terre n’ont pas bougé. J’admire l’ingéniosité des marches faites de blocs saillants. Immuables. J’éprouve une émotion, moi, l’étranger*, à faire renaître cette terre. Je la cultive. Elle est maintenant mienne. Je pense à mes courageux prédécesseurs, à ce qu’est le peuple corse, à ce qu’il fut, que je partage maintenant. Je lève les yeux, vois le massif en pente vers la mer. Je me retourne. Le profil de la crête se détache sur un ciel de plus en plus orangé. Je suis seul. Et heureux.
*(quand j’emploie ce terme, en fait je pense à l’italien, forestiero, furesteru, chì vene da « fora », celui qui vient de l’extérieur, d’une autre région)
La récolte.
Les semaines ont passé. Il a fallu désherber, protéger les jeunes pousses contre les merles, les rongeurs. Puiser dans un bassin recueillant les eaux de ruissellement. Verser délicatement sur la cloche du grillage. Enfin, le moment tant attendu est arrivé. Je remue la terre et extirpe la plante dont la racine a forme presque humaine.
La potion.
Je suis redescendu à Miomo. La plante est là, posée devant moi sur ma table de cuisine. Toute propre et belle.
Dois-je faire macérer lourdement les feuilles de la mandragore pour composer un breuvage toxique ? L’être de beauté que je courtise et qui se refuse, l’ingérera à son insu. Elle vacillera, s’effondrera, disparaîtra à jamais au fond des abymes tyrrhéniens. Je serai vengé. Mais triste et encore plus seul.
L’instant d’égarement passé, je décide de m’en remettre aux vertus des petits fruits de ma plante. Je les mettrai à bouillir, les réduirai en un extrait qui sera filtré puis mêlé à une délicieuse liqueur de cédrat.
Et là, je suis fin prêt pour tout reprendre à zéro.
Le philtre.
Je rembobine mon histoire. Je retraverse la mer. Mon égérie m’ouvre l’émail brillant de ses falaises en un large sourire. J’en profite pour lui offrir ma potion magique. Elle l’accepte. L’effet est immédiat. Elle m’accueille en son giron, me laisse espérer qu’elle se donnera toute à moi. Elle écoute les mots que je susurre à son oreille, dans mon baragouin franco-italien, me laisse dans l’illusion de parler sa langue.
Nous nous aimons. Pour l’éternité.