Une petite fanfare en préparation pour les JO en Chine. Dans la joie...interroge Arlette Shleifer au dos de son courriel souvenir. Les prochains clins d'œil de l'auteure de Molto chic et Le bar rouge nous conduirons vers les petits métiers qui se cramponnent sur les trottoirs de Shangaï. A suivre...
Balais vulgaires
Balais commères
Balais sorcières
Balais naguère
Balais pervers
Balais parterre
Balais d'enfer
Les balais, petits personnages qui virevoltent le long des
venelles, des ruelles,
Ils estompent en dansant, sur le bas du pavé, taches et déchets
humains.
Balais Taxi, appuyés sur le mur, neufs et clairs ils attendent
qu'on les prenne, qu'on les essore avant d'être rejeté après usage.
Ils sont deux, parfois trois, serrés, appuyés l'un contre l'autre
sur le tronc d'un arbre toujours prêts à servir, à sourire.
Témoins des saisons qui passent, leurs poils devenus gris et
sales, on les remplace par des lanières de couleurs moins dociles aux
mouvements las du balayeur chinois.
Ils colportent la chanson de Shanghai de rue en rue, de porte en porte.
Ils colportent la chanson
de Shanghaï de rue en rue, de porte en porte.
Témoins des saisons qui passent, leurs poils devenus gris et sales, on les remplace par des lanières de couleurs moins dociles aux mouvements las du balayeur chinois.
Ils sont deux, parfois
trois, serrés, appuyés l'un contre l'autre sur le tronc d'un arbre toujours
prêts à servir, à sourire.
Ils estompent en dansant,
sur le bas du pavé, taches et déchets humains.
Balais Taxi, appuyés sur le
mur, neufs et clairs ils attendent qu'on les prenne, qu'on les essore avant
d'être rejeté après usage.
L'intégralité de la chronique d'Arlette Shleifer
Les balais, petits
personnages qui virevoltent le long des venelles, des ruelles,
L'intégralité de la chronique d'Arlette Shleifer
Balais naguère
Balais pervers
Balais parterre
Balais d'enfer
A travers le monde, j’ai photographié des traces de roues sur les
routes qui ne menaient nulle part.
Parfois ce que je prenais pour des marques de pneus étaient en fait des
fissures, des brisures, des failles et je ne le voyais pas.
Ensuite j’ai capturé des passages, usés, suggérés où un simple indice indiquait la direction.
Je ne savais pas pourquoi ni où j’allais dans ces recherches à Séoul, à
Shanghaï, à Taipei, à Kyoto, à New York, à Paris, en Bourgogne, puis en Corse.
Geste anodin, Pas vagabond ?
Quelques mots, une rencontre en une seule étincelle ont donné un sens à
ce travail qui s’était « infiltré » dans mon œil.
Au puzzle, il manquait des pièces…
Il y a d’abord un silence puis un écho au silence qui fait trop de bruit.
Un regard vide.
Une bouche qui s’ouvre : aucun son ne sort.
Une main sur les lèvres qui retient un souffle.
Un soupir s’échappe, il s’élève et de nouveau le silence, en bas.
Loin dans les nuages, le soupir avance, s’envole, passe et repasse retenant son souffle, le pire.
Une image, deux images sur le sol, entre les pierres, sur le
béton : une trace apparaît.
Traces de rien,
traces de tout.
Traces des ancêtres disparus.
Subrepticement la trace se transforme en fissure, en fêlure mais
de qui donc, de quoi ? A quoi
pense-t-on ? A rien d’abord.
Mais sur la route … :
traces de roue,
trace de retenue, d’ancêtres
disparus ….
Trace d’un arrêt brutal : arrêt sur image ?
Quelles images ?
Celles de l’impossible horreur ? Non.
Celles de l’ univers onirique d’une petite fille au bord d’un ruisseau,
au milieu des bouleaux qui tressait des couronnes de fleurs ? Non.
Celles d’un brouillard glacé dans un hiver interminable qui se prolonge
une vie durant ? Non.
La vie traîne ses pieds ; les marques sur le chemin se glissent
dans un coin de l’ âme, fissurent ce qu’on croyait avoir déposé et drapé dans un respect infini. Le soupir revient, virevolte et se pose
à son tour, sur la peau d’un cœur qui
frappe de plus en plus fort comme une main qui secoue la porte au petit matin.
Résonance, caisse de résonance…Hurlement.
La trace se transforme en passage vers un coin de terre où enfin ils
reposent.
Résonance, caisse de résonance…Hurlement.
La trace se transforme en passage vers un coin de terre où enfin ils
reposent.
L'intégralité de la chronique d'Arlette Shleifer
La
vie traîne ses pieds ; les marques sur le chemin se glissent
dans un coin de l’ âme, fissurent ce qu’on croyait avoir déposé et
drapé dans un respect infini. Le soupir revient, virevolte et se pose
à son tour, sur la peau d’un cœur qui
frappe de plus en plus fort comme une main qui secoue la porte au petit
matin.
Quelles images ?
Celles de l’impossible horreur ? Non.
Celles de l’ univers onirique d’une petite fille au bord d’un ruisseau,
au milieu des bouleaux qui tressait des couronnes de fleurs ? Non.
Celles d’un brouillard glacé dans un hiver interminable qui se prolonge
une vie durant ? Non.
Mais sur la route … :
traces de roue,
trace de retenue, d’ancêtres
disparus ….
Trace d’un arrêt brutal : arrêt sur image ?
Traces de rien,
traces de tout.
Traces des ancêtres disparus.
Subrepticement la trace se transforme en fissure, en fêlure mais
de qui donc, de quoi ? A quoi
pense-t-on ? A rien d’abord.
Un soupir s’échappe, il s’élève et de nouveau le silence, en bas.
Loin dans les nuages, le soupir avance, s’envole, passe et repasse retenant son souffle, le pire.
Une image, deux images sur le sol, entre les pierres, sur le
béton : une trace apparaît.
Il y a d’abord un silence puis un écho au silence qui fait trop de bruit.
Un regard vide.
Une bouche qui s’ouvre : aucun son ne sort.
Une main sur les lèvres qui retient un souffle.
Il y a d’abord un silence puis un écho au silence qui fait trop de bruit.
Un regard vide.
A travers le monde, j’ai photographié des traces de roues sur les
routes qui ne menaient nulle part.
Parfois ce que je prenais pour des marques de pneus étaient en fait des
fissures, des brisures, des failles et je ne le voyais pas.
Ensuite j’ai capturé des passages, usés, suggérés où un simple indice indiquait la direction.
Je ne savais pas pourquoi ni où j’allais dans ces recherches à Séoul, à
Shanghaï, à Taipei, à Kyoto, à New York, à Paris, en Bourgogne, puis en Corse.
Geste anodin, Pas vagabond ?
Quelques mots, une rencontre en une seule étincelle ont donné un sens à
ce travail qui s’était « infiltré » dans mon œil.
Au puzzle, il manquait des pièces…
Désormais, Arlette Shleifer livre réguliérement trace, figure et passage . Merci Arlette pour cette inédite et originale rubrique de Corsicapolar. A suivre...à la trace !
Tous les jeudis: le feuilleton en téléchargement gratuit jusqu'au 22 mai 2008
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